Honeybee | Bora

— prénom & nom ;
bora kang elle porte le nom de son père. Cependant depuis le remariage de sa mère avec un japonais et la naissance de son petit frère, Bora a noté un jour, avec un espèce de choc foudroyant, qu'ils étaient trois à avoir la même sonorité japonaise dans leur nom de famille, tandis qu'elle était seule à conserver une origine coréenne. Il lui sembla alors qu'elle formait une famille à part entière, constituée d'un seul être.

— lieu de naissance & âge ;
Seoul, 22 ans Bora n'aura pas beaucoup connu son pays d'origine ; son père les ayant abandonnées elle et sa mère après l'avoir reconnue, elle aura passé toute sa vie au Japon. La culture de Bora se trouve dans les illusions des shojo, des otome, qui vous embellissent les relations et vous permettent de vous échapper de la réalité, dans la culture kawaï des filles qui ont grandi avec la seule ambition d'être mignonne et de faire honneur à leur famille en se mariant vite. Aujourd'hui, elle jette ses livres les uns après les autres et les laisse tremper dans ses lavabos, pour y imprimer toutes les larmes qu'elle n'aura jamais versé.

— nationalité ;
coréenne elle a gardé la nationalité de ses parents, ne se sent guère plus proche de ce pays qu'elle ne connait pas. Il a pour elle un parfum d'abandon. Elle nourrit néanmoins l'idée d'y retourner un jour en criant surprise à celui qui est parti, de lui revenir dans la figure avec toute la violence d'un boomerang.

— baguette ;
21 CM, AUBÉPINE, CRIN DE KELPY choisis bien ta baguette ou tu finiras comme Bora, sans talent et sans avenir. C'est peut-être un slogan qui mériterait d'être érigé sur la devanture de chaque boutique de baguettes magiques. Rigide et peu puissante, pas bien grande, la baguette de Bora sert plus souvent à rattacher ses cheveux en chignon qu'à jeter des maléfices. Ce n'est un secret pour personne, Bora n'a rien d'un génie magique, les sortilèges les plus simples lui demandent réflexion et hormis se fabriquer des potions pour le teint et tripler le volume de ses cheveux, Bora est loin d'être une sorcière accomplie. Au moins s'accordera-t-on à dire que la forme est délicate, à l'image de la sorcière qui la brandit. Sa baguette en a réalisé pourtant des miracles vestimentaires en vogue, des tenues enchantées et stylées qu'elle portait et exhibait fièrement. Et même de ça, il ne reste rien.

— élément, groupe ;
MIZU car Bora est emportée par la vie aussi assurément que l'eau s'écoule, en suivant son chemin, en se multipliant pour rejoindre les courts d'eau, pour se jeter dans le fleuve, puis à corps perdu dans la mer. Et lorsqu'un obstacle se pose, le fracasser par un courant ou simplement le dévier pour continuer. Ils sont beaux et doux les rivages de Bora quand les émotions ne l'emportent pas, quand sereine, elle observe les remous de son existence qui s'échouent sur la plage et qu'elle écrase de ses pas de promeneuse.

— occupations ;
hostess avant, elle était couturière. Mais ca c'était avant, avant qu'elle se retrouve incapable de créer quoique ce soit de nouveau, avant que le simple fait de tenir une aiguille lui provoque une angoisse sans nom. A présent, elle gagne sa vie dans un host club où elle tient compagnie à des hommes qu'elle pousse à la consommation. Les conversations factices et les jolies robes au décolleté renversant sont devenus son quotidien. Et après tout qu'est-ce que ça peut bien faire ? Le temps de quelques heures, Bora s'oublie dans le tourbillon de la vie. Le temps de quelques heures, Bora porte haut les couleurs de ses courbes maléfiques. Elle fait plaisir aux yeux, plaisir en bouche, et l'avis des autres lui importent peu. C'est peut-être pas le métier de ses rêves mais au moins ça paye. Bora rentabilise la beauté. Les féministes s'en arracheraient probablement les cheveux et elles auraient raison. Mais Bora n'a pas envie qu'on la regarde avec pitié, n'a pas envie qu'on s'excite sur une vie qui ne regarde qu'elle, alors elle laisse les médisances à ceux qui n'ont rien de mieux à faire ou à dire. Seul le silence répond aux imbéciles. Bora se complait sur la scène où elle devient la femme désirée, où elle se rapproche, se rattache et s'attache à celle qu'elle était, avant, lorsqu'elle était l'insouciante, la narcissique, celle qui s'aimait et s'adorait, celle qu'on avait oublié de briser.

— situation financière ;
au-dessus de ses moyens Bora est un panier percé. Elle est endettée. C'est ainsi lorsqu'on aime le luxe mais qu'on a pas les moyens de se l'offrir. Bora en a fait des âneries, et nul doute que les banquiers haussent encore les sourcils lorsqu'ils la voient passer à travers les vitres. Mais elle a compris aujourd'hui, et elle a pour objectif de rembourser tous ses emprunts. Elle a un peu honte parfois en y réfléchissant, ce qu'on peut être con parfois. Alors les excès, c'est fini.

— orientation & statut civil ;
fraichement célibataire elle habitait avec un jeune homme parti faire ses études à l'étranger, à son retour, elle l'a finalement mis à la porte en lui décrétant qu'il était parti si longtemps qu'elle n'avait plus besoin de lui. Elle n'a jamais connu d'autre homme depuis. Et si les hommes l'ont longtemps laissée rêveuse, s'ils occupent encore aujourd'hui l'objet de ses fantasmes, il y a malgré tout une barrière qui s'est érigée en elle comme autant de petites failles pour assombrir son petit coeur meurtri. Meurtri car à trop avoir d'exigences, on ne peut qu'être déçu. Car il y a un trou béant entre ce que l'on pense qu'on mériterait d'avoir et ce que l'on a. Au final, Bora aimerait juste avoir un mec sain dans sa vie. Un mec qui la ferait rire, sourire, un mec qui ferait disparaitre ses tracas d'un coup de baguette magique. Mais à quoi bon quand votre coeur s'est abonné au magazine connards sans vous demander votre avis ?

— amortentia ;
vivaldi, pivoine, le mâle la fraicheur d'un vivaldi, la boisson de l'été, celle qui annonce les vagues de chaleur, qu'on chasse avec les glaçons, qu'on boit avec la langue, pour humecter les lèvres, qui s'écoule dans la gorge comme le ruisseau dévie de son lit. L'odeur des fleurs, celles qui prennent leur temps pour fleurir, aux bourgeons patients, jusqu'à l'ouverture des pétales délicats, qu'on respire vivement pour en apprécier toutes les senteurs. Et celle en arrière plan plus obsédante d'un parfum masculin qui la rend dingue, frais tout en étant puissant, la plus obsédante de toute, celle que le nez flaire dans le cou, sur le tissu d'un pull ou d'une écharpe, le parfum du bonheur qu'il procure.

— patronus ;
occamy il est serait beau et grand pour combler l'espace vide, petit et docile pour se nicher et réchauffer le creux de ses mains fébriles. Mais il est surtout inexistant.  

— épouvantard ;
l'aigle noir il est celui dont elle ne se souvient pas, le visage effrayant d'un être qu'elle a préféré chasser de sa mémoire, avec beaucoup d'autres parcelles encore. Il est la silhouette longue et longiligne qui s'avance dans le noir, son souffle froid qui précipite ses pas sur le bitume, le regard qui réveille ses cris et ses angoisses. Il est le souvenir d'une nuit dont elle ne veut pas se souvenir.

— risèd ;
styliste haute couture elle s'entoure des mannequins de son défilé. Toutes portent ses tenues. Quelqu'un immortalise l'instant, on lui demande si elle a déjà des idées pour la prochaine fashion witch. Bora rit et dit : des idées vous dites ? Mais j'en ai pour les années à venir !

— anecdotes ;

une artiste sans muse Ses doigts se crispaient sur le tissu. Elle n’y arrivait plus. La panique se lut sur son visage. En effet, ses extrémités frémissantes, qu’il s’agisse de ses phalanges, de ses lèvres, de la bordure défaillante de ses cils, Bora avait la fragilité au bord de son cœur, sur les commissures de sa bouche. Elle jeta précipitamment le tissu derrière elle, et resta interdite, ses mains méditant sur ses genoux. Ses inspirations étaient parties. Se souvenir comment tenir une aiguille était une chose, savoir quoi en faire en était une autre. Et elle ne savait plus, Bora. Bora dont les tenues brillaient de par leur créativité, Bora qui mettait des paillettes sur ses créations comme elle en mettait dans sa vie. Mais il n’y avait plus de paillette dans sa vie, et elle cherchait maladroitement ses joies. En regardant sa trousse de couture, elle n’y arrivait plus. Autour d’elle, rien ne semblait avoir changé et pourtant tout lui paraissait différent. C’était sa rêverie qui s’était évanouie, son talent pour la couture, enfui. Le sentiment malaisant, d’être devenue inutile.

retrospectif Comme l’on s’endort avec brusquerie, l’on se réveille. Et en se réveillant, elle s’était mise à réfléchir. Elle avait analysé le fil de sa vie, en avait rembobiné les couleurs, avait tiré sur les mailles de son existence pour essayer d’en comprendre les rouages. Bora en était venue à une conclusion décevante : rien n’allait dans le bon sens.

terreurs nocturnes Un murmure… un gémissement, entre les draps froissés. La chaleur de son propre corps en guise de compagnie, et ses paupières solidement closes où se projetait comme sur un écran géant tout un film. Sa gorge déployée, la sueur contre sa nuque, et cette gestuelle douloureuse dans les tremblements, puis comme si elle se sentait glisser, soudain, un spasme qui la secouait dans sa chaire, cette secousse brutale et sèche. Les yeux qui s’ouvrent soudain, et tout le corps qui se relâche, moite. Une main sur le cœur rouge qui pompe et qui pompe encore, boom boom, au rythme d’une tachycardie, d’une pointe vicieuse comme une angine de poitrine. Calme-toi jolie cœur. C’est rien, rien qu’un cauchemar dont on ne se souviendra pas. Il est quelle heure ? Juste trois heures. Dans la pénombre de la chambre où tout est tranquille, dans la chaleur étouffante de l’angoisse, des terreurs nocturnes qui jamais ne s’effacent.

peindre en laid La mer en horizon, et la plage aux badauds encore peu nombreux pour voir le lever de soleil sur les vagues. L’air salé qui embaumait ses narines, mais Bora toujours de mise dans sa concentration. Parfois, un coureur passait devant elle, et elle hésitait presque à aller le rejoindre. Voilà quelque chose dans quoi elle était douée. Elle avait gardé le goût du sport, mais le goût de bien d’autres choses encore. Elle regarda une nouvelle fois sa toile, puis fixa la réalité, puis de nouveau la toile. Merlin, c’était fort laid.  

souvenirs bancales Est-ce que certaines choses vous reviennent ? Elle réfléchit activement à la question, croise ses jambes sur cette chaise qui fait face au médicomage dont la plume se suspend dans l’air, dans l’attente d’une réponse. Bora cherche, fouille dans son esprit. Quelque chose de satisfaisant à dire. Ses doigts pianotent contre sa joue. Son talon martèle le sol en attendant, comme pour presser le temps. Elle ne se sent pas mal à l’aise mais, comment dire, question épineuse. « Non, pas vraiment. » Pas vraiment, ça veut dire qu’elle se souvient un peu, sans avoir l’impression d’avoir réellement vécu ses souvenirs. Elle obtient un sourire compatissant de l’homme qui reprend ses notes, finit par lui dire d’une voix rassurante. Ce n’est pas grave, prenez votre temps. Ca reviendra. Mais ça ne la presse pas plus que ça, de se souvenir. De tout, comme si c’était vraiment indispensable, comme si ça allait changer la face du monde. Parce que ça veut pas, comme une barrière jetée sur sa mémoire qui défaille.

des amis plastiques Parfois, quand elle ouvre son dressing, ça lui prend comme une vague de nostalgie et elle se dit c’est moi qui ai fait ça ? Alors elle ose plus, Bora, ouvrir son dressing pour contempler le grand gâchis de sa vie, pour se rappeler que son cœur est vide, vide de ses passions de ses envies. Elles sont là pourtant, les robes en vogue, remplissent de couleurs et de féerie sa penderie. Avant elle habillait les gens, des filles rondes, ou minces, de toutes les formes, celles qui se sentaient pas jolies, et Bora leur disait regarde comme t’es belle. C’était sa bienveillance et sa joie qui la faisait mettre un cintre sur la poitrine de ses soit disant amies, celles qui préféraient la compagnie de ses vêtements plutôt que celle d’une fille jugée juste utile. Alors quand elle a perdu sa fibre artistique et qu’elle n’avait plus personne à rendre jolie, elles sont toutes parties les filles, évaporées en une nuit. C’est comme ça que Bora se souvient que dans les moments difficiles de sa vie, elle a perdu ses copines. Et Bora a vu comme elles étaient toutes en plastique à l’image de leur amitié factice.