(波浪), anla.

t’as le patronyme planqué dans le poitrail, entre les prouesses et les stigmates. cette fierté forcée d’être dissimulée, dans la crainte d’être calomniée. les consonnances indigènes s’exhument dans tes soupirs, de ce prénom que tu voudrais marteler dans les mémoires. lettres courbées dans lesquelles s’éveillent une conscience responsable, choisies spécialement pour toi. t’as les pieds sur terre, peut-être un peu trop, quand tout ton être brûle de crever l’atmosphère.

des phonèmes indigènes, il n’en reste que quelques lettres. banales. communes. pas moins guerrières. pseudonyme de fortune, presque d’appoint. n’en détrompe les médisances, il n’est pas qu’un reliquat. nom d’usage pour se fondre dans la masse, devenu un tout- devenu toi. môme des ombres, pourtant si grande. de ta présence chaleureuse, se déverse un courage affolant, force d’âme presque insolente. tu portes ce surnom comme tes traits de noblesse. ces quelques lettres anodines- pas moins singulières. à nul autre, n’auraient sied.

tes racines arborées, pour rien au monde tu ne pourrais les abandonner. ton peuple, ton sang. ton étendard. d’entre les tiens, règnent conteurs et dragons – d’entre les tiens, tu peines à faire tes preuves. t’as les pensées floues, gamine un peu bougon. mais t’as les pas vaillants, bien ancrés entre les flots et les falaises saillantes. ta communauté, ton identité. t’es issue des autochtones, anla- et ça, personne ne te l’enlèvera.

ce poids dans lequel ploient tes silences. plaie cautérisée, malgré les quelques années. tu ne l’as jamais vraiment assimilée, ta condition. jamais vraiment acceptée, cette douleur qui t’ampute de toute conscience- quand dans les bras lunaires, pleurent tes espoirs las. bercé par tes craintes, ce pseudonyme te rappelle que tout n’est pas choix- que bête fait loi.

t’as pas la gueule d’une infection, anla. pourtant t’as mis les consciences en berne. grossesse difficile, pour ne pas tromper la routine. mais t’es l’ultime peine, anla. dans le brouillard d’une nuit simple, t’apparais presque sereine. née dans le silence, même dans l’absence. de ces joues trop pâles, minois ne décroche pas- des formes distinguées là, des vagues entendues là-bas. koïde comme berceau de tous tes flots, de tous tes maux. des étapes manquées et de la traversée dans laquelle t’as pataugé avant de perdre pieds. t’as pas de veine, anla. depuis dix-neuf ans, tu t’arraches à être autre chose, qu’un hagard fantôme.

les pluriels s’emmêlent en bienveillance, de ces racines nullement méprisées. métissage savamment acquis dans les pensées, les histoires. branche maternelle qui s’est greffée au reste des aînés, la corée du sud comme nouvelle part d’une mémoire. bercée dans une double-culture, tu ne manques d’aucune valeur. d’aucune peur, aussi. tu ne manques pas de bénir tes origines, mais c’est d’être aya dont tu te targues. avant tout, que tu clames.

baguette aux milles promesses, de son bois émerveille. d’entre les millénaires, presque, pourrait-elle t’atteindre. tu t’imprègnes du bois d’hêtre comme une second peau, trouve son éveil dans tes promesses. on dit de ce bois qu’il appartient aux sages, aux êtres d’une compréhension par-delà les âges. t’es pas certaine d’en avoir le mérite, loin de percevoir qu’au contraire tu n’aurais pu mieux hériter. ce n’est pas anodin, si les porteurs de baguette en hêtre sont doués dans l’art des sortilèges.

c’est de famille, parait-il. de posséder des cœurs de baguette émérites. t’as pas demandé autant, presque honteuse d’acquérir si rare artefact. mais ta baguette est si vieille que le marchand en a oublié ses années. qu’à l’époque des faits, tu étais loin d’être née. elle t’attendait, peut-être depuis des siècles. dans l’ombre d’autres utilités, dans cette boîte si bien recouverte de poussière, qu’on l’avait oubliée. tu ne comprends toujours pas, pourquoi toi. mais toujours est-il que tu t’accordes au-delà de l’aisance avec ce bois.

outil précieusement conservé à l’abris, c’est dans la magie intuitive que tu t’épanouis. mais quiconque percevrait la baguette entre tes mains, se rendrait compte de conflits inhabituels. auparavant conciliante, elle fait désormais preuve d’une certaine flexibilité. rien de prononcé, à l’image du paradoxe que tu es. toutes deux ballotées dans les vagues d’une identité questionnée.

t’as l’éther dans les veines, anla. t’en portes les marques comme un cocarde dans la caboche. peut-être enfant des vagues, mais ce sont les tempêtes que tu dissimules. il n’y a eu aucun flottement, aucune latence- quand la grue s’est inclinée. aucun silence des plus évidents, que de rejoindre les alizés.

des années saccadées, présence fantôme de mauvais gré. à suivre les enseignements comme une traversée à cloche-pied. t’es l’ombre maussade, désormais, les lippes sciées jusqu’à ce qu’un éclat survienne. discrète mais loin d’être mauvaise, t’avances simplement dans ce qui te convient le mieux. pour tes aptitudes, tes combats. pour les droits que tu clames pour tes semblables, pour les espoirs que tu sèmes dans tes pas. t’as l’échine qui se traîne dans les couloirs- dans les cours de lettres et sciences humaines et sociales.

elle a tout emporté dans son linceul, tout dévasté dans un souffle aveugle. les promesses, les réconforts. et les aubes naissantes, écorchées avant même d’apparaître. mère idolâtrée devenue plaie- devenue chimère des mauvais rêves. ne restent que des cendres dilapidées, bercail devenu hostile depuis que ploie la marmaille. les chemins détournés, pas piégés entre les mains des arumiopokimi. shilo en première ligne, t’es pourtant pas loin. de lui, du reste. de perdre les étoiles à défaut de perdre le frère qu’il te reste.

il est des failles qu’on oublie. qu’on pousse sous le tapis, quelque part entre les défaites et les mauvais gestes. t’es impassible, peu importe l’idylle. les lèvres scellées depuis l’éternité. t’as pas beaucoup d’expérience, presque maladroite. tu n’échappes pas aux murmures fétides t’assenant bête insensible plutôt qu’âme limpide. et pourtant, tu ressens anla. tu ressens plus que quiconque. tu dévales dans les sentiments des autres en consumant les tiens. fâcheux mutisme d’une empathie démesurée que tu ne sais combler. t’as les barricades enflammées, anla. tu penses être en mesure de tout contrôler, mais tu ne te rends pas compte que t’es près de capituler. tant d’années à tout refouler, faudrait pas oublier de respirer.

tu la surprends dans les brises, parfois. cette effluve aux nombreux souvenirs. certainement de l’imagination, mais tu voudrais y croire. croire- que tu entends sa voix, que tu ressens la chaleur de ses paumes contre toi. il y a cette mélancolie flanquée dans les pétales chancelantes, tantôt d’alégresse tantôt de tantôt de peine. cette fleur fraîchement coupée, constamment déposée devant la fenêtre de ta chambre. pas loin d’être une offrande. anla, tu rêves au jasmin. surtout quand les pieds dans le sable, tu parles à la tombe d’une mère éteinte.

ils te bercent depuis si jeune, ces embruns que tu apercevais de ta chambre- qu’elle fut de maison ou d’hôpital. tu reviens toujours auprès des vagues, qu’importent tes états d’âme. tu soupires au bien-être dans les poussières humides emportées par le vent, apaisée par ces éléments qui t’accompagnent depuis si longtemps. senteur similaire à nombre des tiens, c’est la maison que tu perçois dans les brisures des vagues.

il est cette flagrance que tu ne pourrais nommer. à peine illustrer. môme s’épanouissant dans l’obscurité, si souvent dispersée sous les étoiles. tu as passé tellement de nuits, à les contempler. à observer les cieux clairsemés, parfois même éteints. fascinée par les astres, par la lune que tu côtoies depuis des années déjà. ce sont les balades nocturnes que tu perçois, l’humidité qui s’immisce au creux de la nuit, quand l’aube n’est encore qu’un espoir.  

c’en est presque décevant- t’es reconnue pour tes prouesses en sortilèges, mais pas fichue d’émettre autre chose qu’un filament. fumée incertaine non dénuée de puissance, simplement informe. comme ta conscience, anla. pensées qui se démembrent salement à la commissure de tes forces. tu ressasses les flots noirs comme un dommage collatéral. t’en perds tout ce qui faisait de tes crépuscules, une victoire. pas capable d’assembler des souvenirs heureux, t’as le cœur funérailles.

placard des cauchemars, de son bois triomphe. sous ton regard impassible se froncent les peurs enfantines. les espoirs capitonnés sur l’autel des détraqués. t’as pas peur de la mort, anla. tu as peur de ta mort, de celle dans la maladie. tu cavales après les astres en veillant au désastre, mais de ça tu en reste maître de toi. incomparable, aux années pétrifiées derrière toi. quand dans tes pas tremblent encore le corps malade. un cercueil des plus simples, de ses planches dissimule ce qu’il préserve en son sein. quiconque peu se méprendre en l’apercevant, seul en toi en raisonne clairement le sens.

tu cumules les brumes comme s’entassent des babioles dans la poussière. brouillard de verre dans lequel tu ne perçois rien. rien d’assez concret pour te prouver, que tu n’as pas à être désolée. d’exister, d’avancer. de respirer. tu ne manques pas d’assurance, anla. de combats pour lesquels tu ne flanches pas. t’as de beaux espoirs, d’idéaux parfois las qui te mènent au plus loin du bas. pourtant, tu manques de quelque chose- quelque chose d’assez costaud, pour faire des horizons une bataille à rafler.